01:39 

Поколению...

alvemorra
Твой диагноз - весна, а с этим долго не живут.
Разбежались, друзья, мы по теплым домам,
Антресоли забили снарягой.
Наши встречи, подобно старинным томам,
Вспоминаются только с напрягом.

Растеряли, друзья, мы сноровку и прыть,
Будто это уже нам не надо.
Будто стало не страшно теперь позабыть,
Что когда-то сражались мы рядом.

И, пусть это всего лишь игрушечный бой -
Он в сердцах оставался взаправду.
Кто кого предавал, кто был честен с тобой
Даже если был риск неоправдан.

Позабыли, увы, разбежались мы все
Кто - по гнездам, а кто - по запоям.
Только вот для кого, ты, смешной домосед,
У костра теперь песни провоешь?

Разве новая кровь, разве новый запал
Не бередят старые раны?
Остаешься один, безнадёжно упрям...
Оттого ли под утро ты пьяный?

@темы: Ролевые игры, грустное, стихи

URL
Комментарии
2016-09-28 в 10:05 

Лайверин
Лети, душа моя, на свет, лети на волю. Моя свобода - это миф, мечта рабов.(с)
Слушай, как-то оно на настроение легло. Я как раз вчера встретила командира нашей подростковой фехтовальной компании.

2016-09-28 в 23:20 

alvemorra
Твой диагноз - весна, а с этим долго не живут.
Лайверин, а я просто как-то начала листать фотографии и меня испугало, что вот эти бородатые дяденьки с детьми - это бывшие юноши с горящими глазами. И, нет, они-то может и нашли своё место... А все ли повзрослели и стоило ли того?

URL
2016-09-29 в 12:56 

Лайверин
Лети, душа моя, на свет, лети на волю. Моя свобода - это миф, мечта рабов.(с)
alvemorra, вполне возможно, что не повзрослели, и в душе остались всё теми же юношами с горящим взором.

     

Скрижаль чужих побед

главная