Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
00:00 

Твой диагноз - весна, а с этим долго не живут.
Не спала ночью, совесть и матан грызли.
Утром вышла с общаги, мерзну, темень...
Чуть было не свалила срочно отсыпаться, наплевав на контрольные.
Турки.
В трусах и тапочках.
На льду около общаги.
Прыгая в сугробы.
Играли в футбол.
В восемь утра.

02:00 

В общем..я забрела на китайский сервер ПВ.

Твой диагноз - весна, а с этим долго не живут.
Я просто оставлю это здесь. Я не знаю, как это описывать.

20:10 

Твой диагноз - весна, а с этим долго не живут.
Наткнулась в новостях контакта о_О


10:15 

День первый.

Твой диагноз - весна, а с этим долго не живут.

Мы застрелили президента. Точнее Сашка-Леон застрелил, а я скакала вокруг и задавалась вопросом какого фига рядом лежит дохлый негр.
Потом мы нашли какого-то полудурка. Я предложила его пристрелить, но неееет! Мы попёрлись искать его дитятко. Доченька с третьим размером и в шортах по самое немогу была... Да и папаша тоже был... Картинно так..Помирает эта дура, папаша в слезах-соплях, доченька его жрёт, свет вырубается...Я аж растерялась кого тут по башке бить.
А потом Сашка спёр машину. После того, как я шарахнула по нему гранатой. Машину мы ээ..помяли...крышу...при втором перевороте...
Потом уныло носились по улице от живых и мёртвых идиотов, спёрли вторую машину...ии...он опять её перевернул. Сашка, кстати, и в реале по Москве без прав гоняет, так что тут точно какая-то зависимость. А да! И вертолёт он тоже поломал в обучалке!
Из-за кое-кого нам пришлось забавно пошляться по подземке. Оказывается, сиськи мешают прижиматься к стене, когда проезжает поезд. Откуда поезда - непонятно о_О

12:10 

Великий облом)

Твой диагноз - весна, а с этим долго не живут.
Первого сентября в группе был мальчик с длинным хвостиком)
Второго числа пришел подстриженный х.х
Зато он пушистый до ужаса, симпатишно небритый и с ооочень красивой спиной *_*

09:28 

Твой диагноз - весна, а с этим долго не живут.
ужос...берцы - мужские. кожанка - у брата сперла. теперь еще и джинсы мужские купила...
А соседки по общежитию ходят на вот таких ногах - () с каблуками в ладонь... Хочу вернуться в свою вселенную >.<

01:02 

Твой диагноз - весна, а с этим долго не живут.
Я просто оставлю это здесь...








Остальное тут - dreamworlds.ru/kartinki/86023-zvezdnye-voyny-v-...

00:55 

Восторг! Просто не передать словами...Стырила с Дрима.

Твой диагноз - весна, а с этим долго не живут.
Дом стоит на окраине города. В месте, называемом Расческами. Длинные многоэтажки здесь выстроены зубчатыми рядами с промежутками квадратно-бетонных дворов — предполагаемыми местами игр молодых «расчесочников». Зубья белы, многоглазы и похожи один на другой. Там, где они еще не выросли, — обнесенные заборами пустыри. Труха снесенных домов, гнездилища крыс и бродячих собак гораздо более интересны молодым «расчесочникам», чем их собственные дворы — интервалы между зубьями.


На нейтральной территории между двумя мирами — зубцов и пустырей — стоит Дом. Его называют Серым. Он стар и по возрасту ближе к пустырям — захоронениям его ровесников. Он одинок — другие дома сторонятся его — и не похож на зубец, потому что не тянется вверх. В нем три этажа, фасад смотрит на трассу, у него тоже есть двор — длинный прямоугольник, обнесенный сеткой. Когда-то он был белым. Теперь он серый спереди и желтый с внутренней, дворовой стороны. Он щетинится антеннами и проводами, осыпается мелом и плачет трещинами. К нему жмутся гаражи и пристройки, мусорные баки и собачьи будки. Все это со двора. Фасад гол и мрачен, каким ему и полагается быть.




Серый Дом не любят. Никто не скажет об этом вслух, но жители Расчесок предпочли бы не иметь его рядом. Они предпочли бы, чтобы его не было вообще.



--------------------------------------------------------------------------------
***
Его давно предупредили, что он помрет от первой же затяжки,
с тех пор он экспериментирует ежедневно и все бесится, что его надули.



Рыжий


***
Только редко высказывающиеся люди умеют произносить
такие убийственные в своей простоте фразы.



Слепой

***
Все ведут себя одинаково. Мечутся, стараясь спрятать все свое поглубже в себя,
прячутся сами и прячут своих птиц, пятятся, пятятся и пахнут страхом;

стараясь при этом улыбаться, острить, ссориться, кормиться и

размножаться, а Горбач не умеет как все, его хватает

только на первую, откровенную часть действий,
и это делает его еще более несчастным.



Горбач



***
Когда становится совсем невмоготу, убираю гармошку и берусь за
индийские сказки. Я часто их перечитываю. Очень успокаивающее занятие.
Больше всего мне в них импонируют законы Кармы.
«Тот, кто в этой жизни обидел осла, в следующей сам станет ослом».
Не говоря уже о коровах. Очень справедливая система.
Вот только чем глубже вникаешь, тем интереснее:
кого же в прошлой жизни обидел ты?



Табаки

***
Я понимаю, каково это — не приручать, если ты любишь, когда любят тебя,
если обретаешь младших братьев, за которых ты в ответе до конца
своих дней, если превращаешься в чайку, пишешь незрячему любовные письма,
которые он никогда не прочтет. Если, несмотря на твою уверенность
в собственном уродстве, кто-то умудряется влюбиться в тебя…
если подбираешь бездомных собак и кошек и выпавших из
гнезд птенцов, если разжигаешь костры для тех, кто этого не просил.



Рыжая

***
Они смели его, как песчинку, как обрывок мусора, приставший к ним на бегу.
Не нарочно, они любили его, насколько вообще могли кого-то любить,
просто им было уже все равно. Когда наступил их Конец Света,
один воспитатель ничего не значил. Ни один, ни двое, ни трое
не сумели бы их остановить. Если бы он остался жив после той ночи,
он понял бы то, что понял я намного раньше. Мира, куда их выбрасывают,
когда им исполняется восемнадцать, для них не существует.
Уходя, они уничтожают его и для других.




Ральф/Р-первый




***
Он — как русалочка, что пришла обменять свой хвост на совершенно не нужные
ей ноги, а заодно отдала и голос, а попроси у нее ведьма еще что-нибудь,
отдала бы и это что-то, и другое, и третье. Влюбленным и маньякам море
по колено, все они одинаковы и со всеми бессмысленно спорить.



Лорд

***
Это ужасно. Когда твои вопросы глупее тебя. А когда они намного глупее,
это еще ужаснее. Они как содержимое этой урны. Тебе не нравится ее запах,
а мне не нравится запах мертвых слов.



Сфинкс


***
Татуировке больше двух лет, с тех пор как она ее сделала, Крыса не носит одежду
с рукавами, потому что такое прятать нельзя. Крыса, как живая,иногда
даже чешется. За это, а еще чтобы у нее было отдельное имя
и не возникало путаницы, хозяйка прозвала ее Вшивой.


Крыса

***
Он любит мёд и грецкие орехи. Газировку, бродячих собак, полосатые тенты, круглые камни,
поношенную одежду, кофе без сахара, телескопы и подушку на лице, когда спит.
Не любит, когда ему смотрят в глаза или на руки, когда дует сильный ветер и облетает
тополиный пух, не выносит одежду белого цвета, лимоны и запах ромашек.
И всё это видно любому, кто даст себе труд приглядеться.




Македонский

***
И тут с полки Лэри свешиваются ноги. Две. Лэри ахает и вцепляется
мне в волосы. Ноги болтаются. Длинные, в черных чулках.
На одной — белая туфля с каблуком, на другой — дырка в чулке,
из которой торчат розовые пальцы. Очень знакомые ноги.
Они свешиваются все ниже и ниже, а потом на пол обрушивается
Длинная Габи и нагло подмигивает нам разрисованным глазом в тушевых подтеках.



Длинная Габи

***
Он протягивает себя на раскрытой ладони — всего целиком —
и вручает тебе, а голую душу не отбросишь прочь, сделав вид
что не понял, что тебе дали и зачем. Его сила в этой страшной открытости.



Курильщик



***
Мальчики, не верьте, что в раю нет деревьев и шишек.
Не верьте, что там одни облака. Верьте мне. Ведь я старая птица.
И молочные зубы сменила давно. Так давно, что уже и не помню их запах.



Стервятник

***
Трудно отказаться от мечты. Легче усложнить путь к ней,
чем поверить, что задуманному не осуществиться.


Русалка

***
Иногда надо приглядеться, чтобы понять, что внутри.
Иногда нужно сгореть дотла, чтобы увидеть правду.




Черный



--------------------------------------------------------------------------------
***
...жизнь не течёт по прямой. Она — как расходящиеся по воде круги. На каждом круге повторяются старые истории, чуть изменившись, но никто этого не замечает. Никто не узнаёт их. Принято думать, что время, в котором ты, — новенькое, с иголочки, только что вытканное. А в природе всегда повторяется один и тот же узор.
Их на самом деле совсем не много, этих узоров.

@темы: Дом в котором, дрим, стырено

00:43 

Твой диагноз - весна, а с этим долго не живут.
Технологии уничтожат половину человечества.
Вражеский клан додумался стримить все свои похождения на наш клан.
У нас теперь отдельный человек сидит смотрит в режиме онлайн и говорит нам "олени свернули направо, олени спрятались в кустах". Ждем, когда они поймут, что чето не так...

00:37 

Твой диагноз - весна, а с этим долго не живут.
Докатилась...
Ночью снился Рейстлин. Пьяный в ноль. Смотрел СВОИМИ глазами и задавался вопросом "ты меня уважаешь?".
А я никак решить не могу...с одной стороны - он таки мог стать богом, но не захотел. С другой стороны - если скажу что нет, то хрен его знает, что пьяные маги могут...

@темы: Драгонленс

13:22 

Твой диагноз - весна, а с этим долго не живут.
Счастливые люди не думают матом,
Закутавшись в пледе бессильно измятом,
Не лечатся виски, не спят с телефоном,
Не тянутся к риску, не курят с балкона,
Не дышат устало чужим никотином,
Не спят с кем попало, не пьют аспирина, Не льют мимо чашки, чтоб выпить таблеток,
Не ходят в рубашке в измятую клетку,
Не рвут фотографий, не ищут патрона,
Не плачут ночами до хрипа и стона,
Не пишут "ответь мне", не верят, как дети.
Счастливые люди - их нет в интернете.

@темы: без автора

21:09 

Твой диагноз - весна, а с этим долго не живут.
У гномов с точностью стрельбы все не очень хорошо. Но крупнокалиберный пулемет и замкнутое пространство делают из них снайперов.

А вообще пугает меня как-то уже этот Круз, да....

15:44 

Твой диагноз - весна, а с этим долго не живут.
xxx: Ах, эти прекрасные длинноволосые
молодые люди! Запускаешь руку к нему в
волосы и радуешься: детская мечта о
собственном пони сбылась

@темы: баш

08:57 

Куклы

Твой диагноз - весна, а с этим долго не живут.
Капли дождя били по оконному стеклу...
-Кап-кап... - это был единственный звук в старой кладовой.
Помещение было весьма странным... Под самой крышей, отчего одна стена была наклонной. На каждом сантиметре ее были вбиты гвоздики и на них висели деревянные планки, а на тех, на еле заметных верёвочках висели...люди. Ну, точнее это были куклы, но до того искусно сделанные, что только размер и ниточки выдавали игрушки. У другой стены стояли стеллажи с красивыми коробками, но ни на одной из них не было подписи. Все-все одинаковые. В них могло быть что угодно...
Когда-то здесь был маленький кукольный театр, но об этом помнила лишь единственная его обитательница - то ли женщина, то ли девушка, вечно носящая серый балахон, скрывающий лицо...
Она день за днем следила за маленьким театром и, порой, давала кров путникам...
Я был одним из них... Шел по мокрой, грязной дороге под проливным дождем. Мне пришлось, да, именно пришлось постучать в эту дверь. И каждая минута, проведенная внутри казалось бы, уютного, теплого здания, заставляла дрожать голос...
Я поднялся на тот чердак случайно - напротив была комната, отведенная мне на ночь, и меня разбудил скрип... Дверь честно открылась сама и ноги нехотя внесли меня сюда.
Существо в балахоне стояло и пело..из ее хрипловатого голоса я не понимал ни слова, но даже так грустные нотки трогали меня до глубины души.. Я вздохнул и она меня услышала... Обернулась и замолчала...
- Подойди сюда, - она показала рукой на одну из открытых коробок. Я подошел и увидел в ней красивейшую куклу, лишь одно меня пугало - глаза ее были стеклянными, словно замерли от страха...
Голос девушки остекленел также, как глаза куклы... Она взяла ее в руки и передо мной пронеслось множество людей, носящихся по этой комнате... Я слышал голос, и я видел то, что происходило...
- Когда-то это место было самым сказочным во всей округе. Люди приходили сюда смотреть на чудесных кукол - здесь были все, от сказочных зверей, до людей, как две капли воды похожих на живых... И всеми ими, как ни странно, управлял один единственный кукловод...
И жила неподалеку девушка, которая верила всему, что ей говорили. И была она на вид точно фарфоровая кукла... Однажды, кукловод увидел ее в зрительном зале и захотел, чтобы у него была такая кукла. А тот был красив - длинные волосы отливали золотом и глаза так и светились чем-то манящим...
Он ходил за ней по пятам, дарил цветы и заваливал комплиментами, какие только мог придумать... Нет, сама девушка ему была безразлична - ему хотелось иметь куклу, а не живого человека... А девчонка влюбилась, точнее поверила, что влюбилась в него...
Она и сама не заметила, как стала умело играть в его руках... И не сразу стали ей видны тонкие, но крепкие цепи, кажущиеся веревочками... Но она играла - он вкладывал в ее губы слова и решал куда и зачем идти... Вскоре она стала одной из кукол, что пылились на чердаке, когда не было выступлений...
Но ведь о ней не забывали - каждый раз, когда приходили ее родные, она говорила, что счастлива...
Была поздняя ночь, окно отворилось и на пол спрыгнули два юноши... Один - брат глупой девочки, другой - тот, в чьем сердце жила безответная, но нежная и крепкая любовь к ней...
Один накричал на нее, а другой перерезал цепи... Они открыли глаза доверчивому существу и девушка ушла с ними...
Она вновь влюбилась, на этот раз в того, кто действительно заботился о ней, а не просто дергал за ниточки в свое удовольствие... Но не все заканчивается хорошо...
Кукловод, давно уже наплевавший на девушку-куклу, заметил ее пропажу сразу же, но никому и словом не обмолвился - она уже пыльная, найдет тебе другую... Но в его сердце ожил эгоизм, свойственный всем...
- Как это она, пыльная и никчемная, посмела уйти от меня?
Он вновь принес цветы к ее порогу, вновь напомнил о том, что "любит ее"... Кукловод знал - она снова поверит и сбежит от того, кто с ней сейчас...
Она никогда не была ему важна, это был интерес - чтобы было...
Рассказчица говорила все медленнее и медленнее, а затем и вовсе остановилась...
- А дальше? Что было дальше? Что стало с этой девчонкой? Неужели она снова ему поверила? - я вскочил и почти закричал, задавая вопрос за вопросом, - Да и причем тут эта кукла? Неужели это она?
- Тише... Всему свое время... - голос девушки был спокоен и насмешлив, - У этой истории нет конца, потому, что она еще не случилась... И тебе не важно, что будет и что было... Тот, кому тебе предстоит поведать эту историю, будет знать ответы на все...
Я не знал, что сказать и, пока подбирал слова, увидел, что все это - полки, куклы, дом - растворяется в тумане... Девушка скинула капюшон и, улыбнувшись, бросила мне прощальную фразу:
- Девушка или живая, или разобьет сердце... Куклам не место в жизни!
Исчезла и она...
На горизонте светилась полоска зари...
Закончился дождь...
Я шел вперед, не зная - кому рассказать то, что слышал...


"Крылья легенды хрупки, словно весенний лед,
Слово недоброе - камень, песня сбитая влет.
Я не пророк, не певец. Я - странник, бредущий через века,
Душу растерзанной сказки грею в слабых руках..."

08:54 

Чужие окна.

Твой диагноз - весна, а с этим долго не живут.
Каждый день в этом мире происходит множество замечательных вещей, только вот сами мы их не всегда замечаем… А ведь порой так интересно тихим зимним вечером пройтись по пустынным улицам, заглядывая в чужие окна. Да что там в окна?! В сердца и жизни людей! Но не видеть глупой реальности, относиться ко всему этому с шуткой, со смехом и капелькой детской наивности.
Вот у кого-то на окошке ещё стоит небольшая украшенная ёлочка и мигает сетка из лампочек. Наверное, этот человек такой мечтательный! Может быть, он сейчас стоит в дверном проёме и смотрит на окно – и для него этот Новый Год, этот удивительно детский праздник, продлится чуточку дольше. И этот странный человек, вспоминая о своём кусочке праздника, стоящем на окне, вдруг просто улыбнётся проходящей мимо девушке. А на следующий день они встретятся вновь…и вновь...и вновь… И следующий Новый Год они проведут уже вместе…и снова…и снова…
А вот ещё одно окно… Оно изнутри такое запотевшее, а на большом подоконнике сидит девочка, ей лет шесть на вид. Девчушка упоённо водит пальчиком по стеклу и на нём появляются красивые витиеватые рисунки. Окно изнутри комнаты, наверное, смотрится как причудливый витраж – через вытертое детским пальчиком стекло пробивается желтоватый свет фонарей, красные фары машин и зелёный свет светофора… Совсем как в старой сказке, одной из тех, что даже пахнут по-своему… «Красиво» - тихонько скажет мама, зашедшая в комнату… А потом? Потом так же скажет и какой-нибудь совершенно неизвестный нам человек… Когда пройдёт мимо витрин какого-нибудь престижного ресторана…А ведь и правда – эти витражи такие красивые! Никто даже и не подумает, что этот модный дизайнер когда-то просто сидела у окна и пальчиком водила по стеклу… Ведь это такая бессмысленная забава! Забава и игра – а стала жизнью. И эта кроха сделает нечто действительно волшебное – она принесёт в реальность капельку своей сказки! И уже каждый человек, пройдя мимо красивого витража, решит на секунду вернуться в своё детство, в свою заветную сказку!
А это окно… Здесь уже ничего не горит, ничего не стоит на подоконнике… Да и высоко оно – на самом четвертом этаже… В него не заглянешь… А я всё равно знаю, что там… Просто в стекле отражается матовый свет монитора! И, хочешь - не хочешь, понимаешь – там, или тут, сижу я… Поджав под себя колени, сгорбившись и уставившись на монотонные строки компьютера… Свет уже давно выключен… Я и монитор – один на один… Под гудение кулеров системника… Но это только со стороны… Щёлк-щёлк – мышка… Только изредка кладу на неё руку… Но почти беспрерывно – тук-тук-тук-клац… Пробел заедает… Да и насмешкой – черная клавиатура с почти стершимися буквами…Только иногда – подниму голову, прочитаю ответ и снова за писанину… «Дятел!» - мать никак не привыкнет к моей клавиатуре… «И чего ты туда смотришь и смеёшься?» - отец, наверное, думает, что меня пора сдать в психушку… Друзья уже давно не лезут – знают, я неизлечима… И только один голос улыбается – «Играешь?=)»… А это – это даже не определённый человек, это просто такие же помешанные, как и я люди… кого-то – я часто вижу, с кем-то мне встретиться не суждено. Но затвердив своим несвязным текстом на страницах дневника – Ролевики – родные. Играй. А со стороны это глупо… А ты просмотри внимательнее! Это же для меня не только интересный текст и хороший сюжет. Как раз наоборот, это – в последнюю очередь. Здесь – жизнь. Я ведь на самом деле не сижу сейчас за компьютером, не выгляжу так, не пишу так. Я ведь на самом деле сейчас в пыльной портовой таверне, а за столом со мной сидит оборотень. И мы вместе смеёмся. Разберись – где тут «на самом деле». Когда, засмеявшись в игре, начинаешь смеяться и в реальности. Когда закрываешь глаза и чувствуешь – вот он, твой друг, стоит у тебя за плечом. Протянет руку – и ты почувствуешь его тепло. Из окна дует зимний ветер, а мне тепло. Я просто чувствую – там, по другую сторону сети, сидит совсем не похожий на меня человек. Мы с ним не увидимся, даже имен друг друга не узнаем. Просто – через строчки угадать родного человека, чтобы не увидеть никогда.
А кем стану я? Глупо было бы фантазировать… Я просто знаю, что хочу приносить людям сказку… Только потому, что иду по городу, а на меня люди оглядываются… А вокруг елки-гирлянды-шары… Новый год наступает… А ты идёшь по улице и на тебя оборачиваются люди… Ты идёшь по улице и просто улыбаешься…
Сказка – она везде, в самых обыденных вещах, самых простых словах. Людям для неё нужно всего капля фантазии и детской наивности. И в двадцать и тридцать лет – каждый человек остаётся наивным ребёнком, если того хочет. А ты попробуй – выйди на улицу, улыбнись первому встречному – и мир станет чуточку добрее. И крошечный лучик добра сделает из простого предновогоднего денька настоящую зимнюю сказку. Главное – самому хотеть этого, самому поверить. Во всём простом видеть необыкновенное. Интересно ведь заглянуть в чужое окно и увидеть там сказку – так делайте так, чтобы когда кто-то другой заглянул в ваше окно, то он тоже увидел бы волшебство. Такая простая формула – улыбка + вера = сказка.

08:53 

Ночь свечи.

Твой диагноз - весна, а с этим долго не живут.
Чиркнула спичка. Затрепеталось крошечное пламя свечи, отражаясь в оконном стекле…
- Кто тут?
- Тише, это я.
- Ты опять за старое?!
- Не опять, а снова. Знаешь же, что я не перестану.
- Неужели не устала за день?
- Я ничего не делала. Не хочу.
- Когда же ты, наконец, поймёшь, что…
- Да никогда! Мне пле-вать. Отвяжись.
- Ты долго?
- Не знаю.
- Дай наушники.
- Бери, на стуле.
- Смотри, чтоб тебя не увидели. Штрафные баллы дадут.
- Ну и что?! Вы мне чужие.
Снова открыла тетрадь. Колпачок в зубы. Уже давно ночь. Смена перевалила за середину, а я всё ещё без дела. Скребу ручкой по бумаге – почерк корявый, потому как света обычная свеча даёт слишком мало. Что там должно быть в этой статье? Смех? Веселье? Позитив? Я этим скоро подавлюсь. Нет, я не против забавных шуточек на сцене и жизнерадостных театральных зарисовок. Не против. Только не тут. Давно никто моего мнения не спрашивал. Хотя ладно, напишу я им эту статью. Не убудет…
Поднимаю наконец-то голову. Сгорела уже треть свечи. Так быстро? Нет, я без часов. Статья написана. Посмотрела на тетрадь – вернулась некая радость. Своё, родное. Не отдам. Никому. В темноте я ничего не вижу. Скорее даже не хочу. Потому, что комната на троих. И потому, что на кроватях рядом спят абсолютно мне чужие люди. Чужие по определению.
Свечка. Такой своеобразный символ. Месяц назад мы уже поджигали её в палате, после отрядной свечки, и говорили всё, что накопилось за день. И это всегда было хорошим, потому, что знаешь, кто рядом с тобой. Простые и дружные ребята, не ругающие тебя за каждую оплошность, а которые, как минимум, утешали, но чаще всего – помогали её исправить или загладить. А тут не так – тут каждый сам за себя, и любой, кто не хочет работать – изгой, «козёл отпущения». Вот и я таковым стала. Почему? Потому, что не вижу смысла. Я не лидер, не играю на сцене, не пою… Я умею только писать. А кому нужно моё умение?
Полсвечи сгорело? Или полсвечи осталось? Так красиво оплыв… Отложила тетрадь в сторону. Взгляд на кровать. Она даже не расправлена. На покрывале лежит гитара. Теперь уже моя. Мечта, которая сбывалась пять с лишком лет. А теперь я уже учусь. Из пяти песен, которые мы с преподавателем – дворовым гитаристом учили, я могу сыграть только одну. Даже вслепую. Ведь, когда закрываю глаза, то вижу лица своих друзей. Целый лагерь, где, не зная даже имени человека, к нему можно подойти, улыбнуться и сказать что-нибудь хорошее. И снова вспоминаю наш двухсотенный орлятский круг, где почти всех знаешь по имени. И знаю, что это я никогда не забуду. Такое – на века.
Рядом с гитарой – две папки. Одна – с аккордами и моими рисунками. Вторая – моя вечная ценность – с газетами. Вытаскиваю первую газетку – один из номеров нашей лагерной газеты – Online Times. Хочу заплакать. Во всех номерах этой газеты в разделе «Над номером работали» стоит моё имя. В первых четырёх я писала, а пятую мне пришлось верстать самой. Дальше – хуже. Выхватываю «Классный час», новогодний номер. Вспоминается холодный кабинет, гудящие компьютеры, горячий чай, который мы где-то нашли. Мои глаза уже сами несутся в нужном направлении. «Театр с мышкой в руках». Я фактически ничего в этой статье не писала – только первые пару слов. Но остальные строки мне гораздо ближе, как и человек, который их писал… Нита Серая – такая близкая мне девочка-кошка… Смеющиеся глаза… Единственный человек, на которого я не могу злиться или обижаться, когда она называет меня «ребёнком»…
Плачу. Слёзы ручьём… Воск ручьём…
- Как же я хочу домой… Как я здесь устала… - пламя свечи начинает мигать в такт моему шепоту. Сил больше нет. Воск по всему подоконнику, а в нём – крошечный огонёк… Я не выдержу. Хватаю маркер. На стекле появляется корявая надпись – даже руки трясутся. «Я ХОЧУ В МЭШДОМ». И только туда. В свой настоящий дом – может и недаром, даже в замысловатой аббревиатуре, спряталось такое родное слово? А я туда хочу. Туда, где всегда примут и где всегда ждут.
Взгляд в окно. На горизонте появляется розоватое зарево. Рассвет. А в голове чьи-то чужие строчки: «А завтра будет новый день…». Я не помню, откуда они взялись. Только точно знаю, что чужие. Или не хочу вспоминать – чтобы снова не заплакать.
Яркий рассветный луч упал мне на лицо, а пламя свечи, словно испугавшись, потухло… Свеча потухла… Свеча догорела…

02:14 

Никогда не забывайте дома паспорт.

Твой диагноз - весна, а с этим долго не живут.
А день так хорошо начинался...
Зато я теперь смело могу сказать, что у нас была незабываемая ночь. Два часа под ливнем, всю ночь на вокзале с выключенным светом. И таскать за собой букетик сирени.
А я ведь хотела просто похвастаться..
static.diary.ru/userdir/3/0/4/6/3046662/7849963...

07:48 

ТАААААЗИКииии!111

Твой диагноз - весна, а с этим долго не живут.
Вчера в общаге отрубили горячую воду. На неделю. На день раньше указанного срока.
Представляете? НЕТ!
Моя комната напротив лестницы в подвал, где находится душ.
ВСЮ лестницу залили из тазиков с кипятком.
Из мужского душа вообще что-то похожее на вопли мучимых грешников доносится всё утро.
А теперь прибавим к этому, что в общаге ОЧЕНЬ мало тазиков. ОЧЕНЬ плохая водопроводная вода...
И да. Вчера отрубился инет у всей общаги.
Так начинался локальный апокалипсис о_О

Хотя всё же самая страшная фраза вчерашнего дня это "НАСТЮХА ГДЕ МОИ ТРУСЫ?!?!" и адовый хохот моей старосты о_О"""

@темы: общига

10:36 

Тера

Твой диагноз - весна, а с этим долго не живут.
Я нашла чем себя занять...
Братец затащил в очередную ммо... Тера Онлайн.
Во-первых, эта единственная игра, которую я видела - полушутер. Магам и жрецам натурально надо скакать, уворачиваясь от ударов.
А так как мне лень, то я стала танком, уже целого 11 уровня х)
И вот тут-то и пришел писец.
Гайды. Лучше бы их не было вообще. Десять страниц крохотных тем с гугловским ВООБЩЕ НЕ ЧИТАЕМЫМ переводом.
Кароче, беру на себя обязательство, когда нечего будет делать, не читать книжки, а приводить это позорище во что-то более-менее удобочитаемое.

@темы: тера, гайды

14:17 

Твой диагноз - весна, а с этим долго не живут.
забавно...приехала...вроде и выходные у всех...а погулять не с кем...
сестра только четвертого приедет...
и, черт подери, они пойдут на лазертег! какого черта эти две твари ломают мне все планы?! ушел, нагадил, увела, ушла. почему вам не сидится в своем поганом питере?
так странно...
у меня воруют...друзей?

Скрижаль чужих побед

главная